Ехала в такси и думала что написать. Думать получается лучше. Когда думаешь -то чаще всего не ткстом не словами а образами и чувствами. Потом это сложно облачить в текст. Наверное, в этом и заключается талант писателей.

У меня получаются только стихи.

Не буду лгать, сказав что я, конечно, не считаю себя поэтом. Нет. Мне нравится так думать и тешить мыслью что через какое-то время я смогу заявить об этом в полном праве. Мне кажется, я пишу лучше и лучше...со временем. Кто-то назовет это глупым самолюбованием но мне все равно. Кому не нраится - не читают.

Вообще то я хотела рассказать чуть-чуть о другом. Написать что-нибудь красивое про "Норвежский лес". Но потом забросила эту затею. Не стоит мучаться, если что-то неполучается. Конечно, можно в конце-концов добиться неплохого результата и гордо сказать о себе - я умею. Глупо. Тратить нервы и силы ради двух слов.

Так вот, я ехала в такси и думала, как оно все забавно получается. Вот живешь, живешь. Ходишь на работу, перекусываешь с утра недожаренной пиццей в забегаловке на вокзале, о чем-то переживаешь. А потом - раз, и мир меняется. Мне еще никогда не удавалось поймать этот момент. Наверное, это и невозможно. Как можно поймать разрез, отделяющий старое и новое? Пустота.

Обычно это происходит осенью. Или летом или зимой. Но эти изменения всегда похожи. Идешь по улице, куришь и начинаешь осозновать что улица уже другая. Смотришь на небо - и оно не то. Заглядываешь в себя, свою память - там тоже все другое. Но потом все возвращается. Когда с некоторым удивлением обнаруживаешь что такое уже было.

Но иногда иначе. Просыпаешься на утро и с удивлением оглядываешься, словно видишь все в первый раз. Запахи, цвета, голоса, звуки - все становится новым, иным. Заварив кофе в первый раз за последние два или год начинаешь его смаковать, пробуя новые ощущения. Забываешь о чем-то, что вчера еще было самым важным в жизни. И самое главное - вообще не помнишь, как оно было вчера. И мысль о том, что может быть как-то иначе, чем сейчас - вызывает только недоумение.