Наверное мне стоит написать книгу. Маленькую такую, в простенькой бумажной обложке. Бульварный вариант. Несколько сот страниц моих переживаний ощущений и мировосприятия. Это как музыка для себя. Мне даже неважно, будет кто то ее читать или нет. Главное, чтобы она была.
Бывает, хочется ощутить тот момент, когда знакомые скажут:"Вот, я сегодня дочитал такую замечательную книжку" а я небрежно улыбнувшись спрошу:"А хочешь, авторский экземпляр, с афтографом?"
Смешно. Хотя, наверное, у каждого человека внутри живет такая жажда признания. На самом деле мне просто очень страшно остаться когда-нибудь просто горсткой праха, который замуруют в каменной плите и будут раз в год приносить цветы. Хочется быть чем то большим. Хотя бы - дешевой книжонкой в бумажном переплете.
Пару раз я бралась за это дело. Писала писала и под конец мне становилось просто тягостно и скучно. Со стихами легче. Они короче. Хотя и после них я ощущаю себя выжатой и скомканной салфеткой. Пустой, выработавшей все свои эмоции в несколько строф на бумаге. Но не держать же их в себе? Они остынут, растаят - и не останется ничего. Только неясное ощущение чего то потерянного. Проза сложнее. Я старалась как то изощряться и писать красиво. Подбирать слова, выражения. Но это все бесполезно. Надо просто "закрыть" глаза и выплескивать все из себя на бумагу. Как оно есть. А потом, в сумятице исстрочив половину тетради разбирать и укладывать получившееся нечто, доводить до приемлимой и понятной другим формы. В этом и состоит талант любого писателя - придать форму своим эмоциям и мыслям.
У меня никогда не получалось. Даже просто описать любой свой день. Все получается скучно, серо. Так, наверное, оно и есть. Учеба, компьютер, парочка желаний и две большие мечты.
В детстве я мечтала быть особенной, единственной. Чем то таким невероятным отличаться ото всех этих серых людей на улицах. Потом придумывала разные способы воплощения. И вот сейчас понимаю что ничего этого мне не нужно. Я точно такой же серой фигурой спешу между унылых зданий и мне совершенно не хочется кричать о себе на весь мир. Я, как и все, мечтаю о уютном доме, семье и выходных на собственной даче. Мечтаю о интересной работе и каких-то незначительных жизненных радостях. Я не мечтаю о счастье для всех, даром, и чтобы никто не ушел обиженным. Я такая же эгоистка как и тысячи людей вокруг меня.
Но если заглянуть к каждому в его крошечный мирок, если посмотреть на лица встречных прохожих - то сразу видно, как непохожи они на меня. И друг на друга.
Я люблю гулять в толпе. Наверное странно слышать такое, обычно люди предпочитают места более уединенные. Бульвары, скверики. Лес, наконец. Но там нет людей.